atrás sin cuidado, como si lo hubiera atravesado con las manos durante el viaje a casa.
Y allí estaba.
El lápiz labial.
Una marca descolorida de color rojo rosa cerca del borde de su cuello.
Había imaginado este momento de manera diferente cuando era más joven.
Me había imaginado furia.
Preguntas.
Quizás un vaso arrojado contra una pared, aunque nunca había sido el tipo de mujer que tiraba cosas.
Me había imaginado exigiendo saber por qué no era suficiente.
En cambio, me sentí cansado.
No es el tipo de sueño
