el camino circular, sentí que mi hijo se movía de nuevo.
“Estamos en casa”, susurré.
No estaba seguro de si me refería a él.
O yo mismo.
Dormí hasta el mediodía.
Cuando me desperté, la luz del sol se extendía por el dormitorio de mi infancia.
Margaret había pedido ropa de cama nueva y había abierto las cortinas.
Alguien había colocado un jarrón de tulipanes blancos sobre la cómoda.
Por unos segundos olvidé por qué estaba allí.
Entonces vi mi teléfono.
Veintitrés llamadas perdidas.
Once mensajes de Preston.
Tres de
