cámara con tanta fuerza que oí el crujido del plástico. Pensé en el recibo de la gasolina, todavía doblado en mi cartera. Pensé en Patricia, y en cada cumpleaños que pasaba sentada en esa mesa de cocina deformada con un bolígrafo, escribiendo a tres niñas que ya estaban dormidas.
En aquel momento, me dije a mí mismo que lo leerían algún día
o no lo harían, y que de cualquier manera ya había dicho lo que tenía que decir.
Entonces June empezó a leer.
Cerré los ojos. #
“A mis hijas.
