le susurré a sus fríos dedos. “Deberías haberme dejado agradecerte, papá.”
La enfermera dejó una pequeña bolsa de plástico a mi lado. “Estas eran sus cosas personales.”
Dentro: su reloj, sus llaves y la gastada billetera marrón que había llevado desde que tengo memoria.
Lo abrí.
Escondida detrás de su licencia de conducir había una fotografía que se había ablandado en las esquinas por años de haber sido tocada. Miley, de pie en una mesa de cocina junto a un plato de panqueques en forma de estrella.
Detrás de esa
