había olido a grasa, humo y algo ligeramente quemado.
Venía acompañado de un regalo mal envuelto, una tarjeta tan ridícula que yo la guardaba en el refrigerador hasta Navidad y dos niñas discutiendo sobre cuál de las dos había tenido la idea de hacer todo aquello.
Pero aquella mañana, la cocina estaba limpia.
La estufa estaba fría.
Y mis hijas gemelas, Ava y
Mia, estaban sentadas una al lado de la otra en sus sillas de ruedas, con las manos entrelazadas y el rostro pálido.
Parecían dos personas esperando frente
