Incluso hablar la agotaba.
A veces, simplemente se quedaba mirando fijamente hacia la puerta de su habitación como si esperara
a que apareciera alguien.
La mayoría de las veces, nadie lo hacía.
Una tarde, me pidió que la ayudara a sentarse erguida.
Le acomodé la almohada desgastada detrás de la espalda.
Era algo viejo, descolorido y deshilachado por los bordes.
Fiona pasó los dedos por la tela rasgada durante varios instantes.
—¿Qué pasa, mamá? —pregunté.
Ella me miró.
“Nada, Mabel. Todavía
