casa, saqué la mantita rosa del cajón. La lavé con cuidado, la doblé como el primer día, y la guardé en una bolsa nueva. No para enterrarla otra vez, sino para llevársela a Grace la próxima vez que visitara a su madre. Porque después de todo, esa mantita nunca había sido para una hija muerta. Había estado esperando, paciente, a la nieta que iba a devolverle sentido a cada uno de sus hilos rosados.
Después de tres hijos, mi esposo puso una bebé en mis brazos y el doctor pidió hablar conmigo a solas
