desesperado se detuvo. Su pequeña mano ensangrentada se deslizó bajo mi chaqueta y encontró mi caja torácica.
Ella apretó con fuerza el medallón de plata contra mi quinta costilla.
Un toque. Dos toques cortos. Una pulsación larga y constante.
Se me cortó la respiración.
Era una vieja señal táctica que usábamos cuando era niña en los complejos de viviendas militares; un juego que practicábamos cuando le enseñaba a moverse por espacios públicos concurridos. Activo asegurado. Misión en marcha.
No estaba sufriendo un brote psicótico. Había orquestado todo el colapso.
Me
