A la una de la madrugada, entré en una sala de urgencias de aspecto gélido y encontré a mi hija inmovilizada en una camilla de acero, mientras su suegra multimillonaria se reía en su cara. Le arrancó del cuello un relicario de veinte dólares a mi hija —que presentaba hematomas— y dijo con desprecio: «Debería estar en una celda acolchada. Aquí, tu rango no significa nada». Guardé silencio, hice una sola llamada y, treinta minutos después, su dinastía de quinientos millones de dólares comenzaba a derrumbarse.

Miró fijamente al general, quien permanecía inmóvil, observándola con la fría y triste compasión que se reserva para un perro rabioso a punto de ser sacrificado.

—¡Estás acabado, Nathaniel! —espetó Beatrice, con la saliva salpicando sus labios—. ¡La empresa será liquidada! ¡No tienes herederos! ¡Richard irá a prisión y Carter es un idiota! ¡Morirás solo en una casa vacía!

El general se inclinó ligeramente hacia adelante apoyándose en su bastón, con una expresión completamente inexpresiva.

—La empresa no será liquidada, Beatrice —dijo el General en voz baja—. Porque ya no