olía intensamente a lejía industrial, café amargo y una desesperación aséptica.—Ethan Miller —le dije entrecortadamente a la recepcionista de triaje, una joven que parecía completamente aburrida—. Me llamaron. ¿Está…
está en la UCI neonatal?
Escribió con desgana y luego señaló con un bolígrafo hacia el pasillo. «Tome el ascensor hasta el cuarto piso. Siga la línea azul del suelo».
Prácticamente corrí, mis zapatos baratos chirriando agresivamente sobre el linóleo pulido. Cuando las puertas del ascensor se abrieron con un tintineo en el cuarto piso, el ambiente cambió. Aquí reinaba
