nuestro pequeño apartamento, escudriñando con frialdad la alfombra desgastada, la pintura descascarada del techo y los muebles dispares. Cada golpe de su bolígrafo contra el portapapeles sonaba como el mazo de un juez.
“El informe indica que el bebé reside en un armario”, señaló la Sra. Higgins, evitando el contacto visual mientras caminaba hacia el pasillo.—Es un espacio diáfano —dije con voz tensa, intentando disimular el pánico que me invadía—. Lo hemos reformado. No hay corrientes de aire y está cerca de nuestras habitaciones.
La llevé a la habitación
