—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

repentina, pura y profundamente malcriada. Mia era un reflejo del desmedido y tóxico sentido de superioridad de su madre: una niña que creía que si miraba algo, le pertenecía.

Mia se dirigió con paso firme hacia el arco de la cocina, sus pesados ​​pasos resonando contra el suelo. Tiró con fuerza de la manga de la costosa blusa de seda de Karen, que solo se podía lavar en seco.

—Mamá —se quejó Mia con voz áspera y chillona, ​​señalando con un dedo pegajoso a mi hija, que estaba sentada junto