—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

mi hija de siete años de pie junto a la chimenea crepitante, temblando, humillada y expuesta, vestida únicamente con su fina camiseta interior de algodón blanco y sus medias blancas de invierno.

Karen se yergue, aferrando con fuerza contra su pecho el precioso terciopelo carmesí arrugado. Su rostro se había transformado en una máscara de pura, fea e impresionante malicia.

—Entonces pertenece a esta familia —se burló Karen. Su voz se convirtió en un susurro venenoso, lleno de odio, que resonó en el techo abovedado de la sala—. Todo lo