—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

terciopelo arrugado—. Cámbiate para la cena, cariño. Te va a quedar precioso.

Me arrodillé sobre la alfombra. No volví a mirar a Karen. Tomé una manta de lana gruesa y pesada del sofá y la envolví bien alrededor de mi hija, que temblaba y sollozaba. La estreché contra mi pecho, escondiendo mi rostro en su cuello y acercando mis labios

a su oído para que solo ella pudiera oírme.

—No llores, mi valiente niña —susurré suavemente, con voz firme, fría y dura como una roca de granito—. Déjalos que lo