—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

fue una pantomima grotesca y macabra de la alegría navideña.

Me senté en el extremo de la larga mesa de comedor de caoba pulida, cortando meticulosamente y en silencio la

carne asada en trozos diminutos y perfectamente cuadrados. Masticaba la comida mecánicamente, sin saborear más que ceniza.

Observé con ojos inexpresivos, sin pestañear, cómo Mia se sentaba frente a mí, luciendo con arrogancia el enorme vestido de terciopelo carmesí. Las mangas le colgaban por debajo de las muñecas, el dobladillo arrastraba por el suelo, pero ella lo llevaba como una