—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

imponente figura del propio sheriff Miller, irrumpieron en el gran vestíbulo. Sus pesadas botas negras de invierno dejaron huellas de nieve húmeda y sucia en el impoluto suelo de mármol

blanco. Sus manos descansaban con naturalidad, pero con determinación, sobre sus cinturones de herramientas, mientras sus ojos recorrían la sala.

Karen se detuvo en seco en medio del pasillo, con la boca abierta de pura e incontenible sorpresa.

—¿Qué significa esto? —gritó Karen, recuperándose rápidamente, mientras su arrogante y aristocrática indignación estallaba como una cerilla encendida en la gasolina—. ¡Están