—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

Había empezado a tratar a mi ama de llaves de toda la vida como a su sirvienta personal, chasqueando los dedos cuando quería que le rellenaran el café.

—Necesitan exactamente

diez minutos más, Karen —respondí en voz baja. Mi voz estaba completamente desprovista de energía, un susurro hueco, ronco y débil, agotado por seis meses de noches de llanto incesante y en vela. No tenía fuerzas para discutir con ella. Apenas tenía fuerzas para respirar.

Karen dejó escapar un bufido fuerte, teatral y profundamente condescendiente. Me dio la espalda, abrió