forma de media luna. Justo en la curva de su clavícula.
La esponja se me resbaló de los dedos enguantados y cayó al agua turbia con un fuerte chapoteo.
El oxígeno se evaporó de mis pulmones. La habitación empezó a dar vueltas.
—Date la vuelta —susurré, la orden apenas audible.
—¿Sucede algo, señora? ¿Hice algo mal? —preguntó presa del pánico, apretando una toalla contra su pecho.
No respondí. Tomé una toalla húmeda y comencé a frotar la mugre de su rostro con movimientos desesperados, frenéticos y maníacos. Bajo dos décadas
