entre sus manos temblorosas y arrugadas por el agua, y miró a la mujer sonriente de la fotografía como si estuviera mirando a una desconocida en una revista.—Lo siento mucho, señora —susurró, con la voz quebrándose, completamente desprovista de emoción—. No recuerdo a esa niña.
Sentí como si una hoja dentada me hubiera atravesado el esternón directamente.
Durante veinte
años de angustia, mi familia me contó una historia que acepté como verdad absoluta: mi madre había muerto en un incendio catastrófico en nuestra antigua casa de clase trabajadora. Los
