de trabajo de algodón azul.
La manga izquierda rota.
Y envuelto dentro de él—
un marcador topográfico de acero inoxidable.
Una etiqueta con un nombre de bronce.
TOMÁS VALE.
Y un revólver calibre .38.
No toqué el arma.
Por primera vez esa noche dejé de pensar como una nieta.
Empecé a pensar como alguien parado junto a evidencia potencial en un caso de persona desaparecida de hace treinta y dos años.
Yo fotografié todo.
Disparos amplios.
Primeros planos.
Cavidad de pared.
Posición del escritorio.
Piso.
Bolsa.
Camisa.
Arma.
Luego no
