ese día específicamente para decirle a mi madre que lo había conseguido.
En cambio, la oí gritar antes de pasar por la puerta principal.
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Estaba metiendo ropa en una maleta cuando la encontré, moviéndose rápido, descuidada, nada doblado de la manera en que solía insistir en doblar las cosas. Al final del pasillo, mis tres hermanas pequeñas, de tres meses de edad, las tres nacidas la misma primavera, lloraban en sus cunas, el tipo de llanto que claramente había estado sucediendo durante un tiempo.
“Mamá”, le dije. “¿Qué estás haciendo?”
