débil porque le fallaba la mente», dije, con la voz cortante como una navaja. «Creías que yo era débil porque te amaba. Te quedaste con mi herencia, intentaste robarme la vida y creíste que podías borrar la verdad a fuego lento en un cubo de basura metálico».
—Anne, baja el arma —suplicó, mientras una gota de sudor le resbalaba por la sien—. Podemos hablar de esto. El dinero… ¡te lo puedes quedar todo! No tocaré ni un centavo. Solo bájala.
—El dinero nunca fue tuyo —susurré—. Ni yo tampoco.
Los
