la carretera. En marzo, había aprendido a vivir como un fantasma.
“¿Almorzaste hoy?” ella preguntó.
“Sí, Nana.”
“¿Con quién?”
“Sólo algunos niños.”
No era mentira si lo decías con suficiente silencio. No había “algunos niños” Había una mesa junto a las máquinas expendedoras, un sándwich de atún y un libro de bolsillo que había leído cuatro veces.
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En la escuela, graduación era la única palabra que la gente usaba ahora.
“Mis abuelos volarán desde Phoenix”, anunció Madison en el salón de clases. “Mi mamá ya pidió como seis ramos.”
