Mi hija desapareció a los 17 – 16 años después, vi la bolsa que tejí para ella en un hombro de extraño

en la que podría haberse convertido.

Dana parecía disculpada.

– Lo siento.

“¿Qué más has encontrado?”

Ella miró la bolsa.

“Un pedazo de papel doblado”.

Mis dedos se enfriaron.

– ¿Qué dijo?

“No recuerdo todo eso”.

– Sí, lo haces.

Ella me miró.

“Recuerdo parte”.

Esperé.

“Dijo algo sobre no querer ir a casa”.

Mi pecho se apretó.

“Creo que las palabras fueron: ‘No puedo volver todavía’”.
De repente, Gia estaba de pie en mi puerta de nuevo.

Top de tanque verde.

Bolso de crema.

Esa expresión obstinada.

“¿Estaba su nombre en eso?”