de ese último verano se reorganizaron en mi memoria.
Su mal humor.
La sudadera de gran tamaño que a veces llevaba a pesar del calor.
La forma en que dejó de desayunar.
El pánico cada vez que mencioné a los médicos.
¿Había intentado decírmelo?
¿Había estado demasiado ocupado discutiendo sobre ropa y toques de queda para notar?
Gia había salido de mi casa a los diecisiete años llevando una bolsa de playa y un secreto que había tenido demasiado miedo de compartir.
Y dieciséis años después de que grité: “Entonces
