más de lo que las mentiras ya habían revelado.
La puerta se cerró.
La sala de ultrasonidos tenía una luz excesivamente brillante.
Gel frío extendido por mi abdomen.
El médico movió la sonda, se detuvo, ajustó la pantalla y volvió a mirar.
Su rostro cambió antes que su voz.
“El bebé era un niño”, dijo. “Pero no sobrevivió”.
Me quedé mirando la baldosa del techo que estaba sobre su hombro.
Había una pequeña mancha de agua marrón en una esquina.
Me centré en ello porque el resto de la habitación
