mano apoyada en la parte baja de la espalda.
Otro me mostró sentado a su lado en la cama, sonriendo a algo que había dicho.
La fotografía final me mostró durmiendo bajo la manta.
No necesitaba nada escandaloso.
Solo necesitaba crear una historia.
Una viuda solitaria de sesenta y dos años.
Un hombre veintiocho años más joven.
Una habitación de hotel.
La gente llenaba el resto ellos mismos.
Me imaginé el silencio de mi hija.
La expresión avergonzada de mi hijo.
Mis vecinos susurran detrás de las cortinas.
Por
