la mesa de la cocina con un pequeño trozo de pastel de chocolate que había comprado para mí.
Una sola vela estaba en el centro.
Ni siquiera tuve el valor de encenderlo.
Mientras miraba esa vela, finalmente admití algo que me había avergonzado de decir en voz alta.
No quería otra noche tranquila.
No quería simpatía ni conversación educada.
Yo quería pasión.
Quería que un hombre me mirara con deseo y me hiciera recordar que todavía era una mujer, no solo una madre, una viuda o una persona mayor que
