antes de su vuelo, mi teléfono vibró mientras doblaba la ropa.
Mi hija estaba en una acera de Londres, con un abrigo oscuro, pálida pero sonriente. A su lado había un hombre de cabello plateado, con profundas arrugas en el rostro y un abrigo tan caro que lo reconocería incluso en una foto borrosa. Tenía una mano apoyada suavemente en
su espalda.
Me quedé mirando esa imagen tanto tiempo que mi vista se nubló.
No era profesor. No era un amigo de la familia. No era simplemente “alguien del hospital”.
