Una hora antes de mi boda, escuché a mi prometido susurrarle a su madre: «No la amo. Solo quiero el dinero». Ella se rio: «Solo mantenla emocional hasta que consigamos los bienes. Es débil». No lloré. Caminé hacia el altar sonriendo, con un micrófono oculto en mi ramo. Cuando el sacerdote preguntó: «¿Aceptas a este hombre?», frente a 500 invitados, lo que hice provocó que mi suegra se llevara la mano al pecho allí mismo, en el salón. La expresión de mi prometido mientras el personal de seguridad los escoltaba hacia la salida fue inolvidable.

depredadora. Era una Carter.

«Eres Elena Carter», le susurré a mi reflejo, bajando la voz una octava, firme y metálica. «Eres la nieta de Silas Carter, el hombre que desmanteló los sindicatos siderúrgicos y construyó el horizonte urbano. Llevas su sangre. No eres presa. Eres la cazadora. Y es hora de cazar».

Tomé mi pintalabios: un tono rojo sangre,

ntenso y amoratado, llamado Vendetta. Repasé mis labios, reaplicando el color con la fría precisión de un cirujano haciendo una incisión. Ya no parecía maquillaje. Parecía pintura de guerra.

Llamaron con