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Del instituto.
De mi primer trabajo.
De mi boda.
Incluso fotografías que nunca había visto antes.
Había estado observando desde la distancia.
Pero hubo una caja que me hizo sentarme.
Estaba etiquetado así:
Daniel — la vida en la que no tuve el
valor de afrontar.
Dentro había cartas.
Docenas de ellos.
Algunos los escribió cuando era niño.
Otros cuando me gradué.
Uno de mi vigésimo cumpleaños.
Otra desde el día en que me convertí en padre.
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