mente.
Una parte de mí quería cerrarlo.
Fingir que nunca lo había encontrado.
Pero otra parte de mí, la que había pasado años preguntándose por qué mi familia se había desintegrado, necesitaba respuestas.
Abrí la caja.
Dentro había varias cartas.
Una llave.
Y una pequeña grabadora de audio.
Contuve la respiración.
La grabadora parecía antiquísima en comparación con la tecnología que usaba a diario.
Pero venía con una etiqueta.
Mi nombre.
Escrito con la letra de mi madre.
“Emma.”
Toqué la etiqueta.
Me temblaban los dedos.
¿Por qué mi madre
