de su
perro, la cifra más fea posible para un hombre obsesionado con la buena suerte.
54.44.
La cara de Mia se iluminó apenas. No por amor, sino por alivio. El collar seguía acercándose a su cuello.
Yo levanté la paleta sin esperar.
—Setenta y cuatro millones cuatrocientos cuarenta mil.
Claire dejó caer el bolígrafo.
Alguien abajo exclamó.
El subastador me miró como si quisiera confirmar que yo entendía mi propio número.
Lo entendía.
Perfectamente.
No era por el collar.
Era por cada noche que Adrian me había llamado
