seguir siendo un hijo sin dejar de parecer un padre.
—La abuela hablaba mal de mamá —continuó Emma—. Decía que los niños estarían mejor en el cielo. Decía que mamá no podría con todo.
La habitación empezó a oler diferente.
No apto para incienso ni flores.
Por miedo humano, miedo real, de ese que te hace sudar, temblar y pegarte a la ropa.
—No sabía que era
malo —lloró Emma—. Me dio galletas y me dijo que era un secreto. Dijo que
mamá y papá
