una mano agarrando un bastón y la otra apoyada contra el marco de la puerta como si el acto de estar de pie ya le hubiera costado más de lo que debería. Su rostro está profundamente delineado, pero sus ojos son claros, alerta de una manera que te sorprende.
“Eres el chico del teléfono”, dice ella.
Tú asientes. “Danny.”
“Mm. Entra antes de que el frío me robe las articulaciones.”
La casa huele ligeramente a madera vieja, medicinas y algo floral que hace tiempo que desapareció en la memoria. Hay
