segura debajo de mi palma.
La antigua alarma de incendio, inactiva durante años, crujió a la vida con un lamento agudo.
La luz roja parpadeó, proyectando una luz estroboscópica a través del aire cargado de polvo del pasillo.
Humo rizado de los respiraderos, espeso y acre, llenando el espacio con el olor a ozono y madera vieja.
El grito de Adrian se elevó por encima de la alarma, “Lorraine, sal…”
Se congeló, la mano todavía en la pintura, los ojos muy abiertos mientras el humo se engrosaba.
Cerré la puerta
