paso atrás con calma; sus manos solo atraparon el vacío.
—Tres años, Spencer —dije, y cada palabra sonó tajante—. Tres años viéndome envejecer de dolor, contando monedas para comprar tu medicina mientras pasaba hambre. Y hoy me preparaste veneno para quitarme lo que no pudiste sacarme con lágrimas. Ya no tengo un hijo; el mío murió hace mucho y en su lugar quedó un monstruo que vio el amor de madre como una cuenta de banco sin contraseña.
Un oficial le colocó las esposas a la espalda mientras Spencer rompía
