a casar mañana. Con un mendigo. Una carga ciega sobre un hombre quebrado. Simetría perfecta, ¿no? »
El silencio que siguió fue visceral. Zainab sintió que la sangre se retiraba de sus extremidades, dejando
su galería: ojos brillantes y lenguas afiladas. Zainab era su sombra.
El cebo no vino de una palabra, sino de un olor: el olor acre y terroso de las calles que penetraban en la casa estéril.
“Levántate, cosa mía,” la voz de su padre regañó. Él nunca la llamó por su nombre. Nombrar una cosa era
