Su agarre era firme, sorprendentemente estable, pero su manga estaba desgarrada, la tela deshilachándose contra su muñeca.
La lluvia en el valle no cae; se acumula, como una niebla fría y gris que se aferró a las piedras trituradas del dominio ancestral. Dentro de la casa, el aire estaba impregnado de incienso de rance y un olor metálico de cubiertos sin lavar. Zainab estaba sentado en
un rincón de la sala de estar, su universo un entrelazamiento de texturas y ecos. Reconoció el crujido preciso del piso que su
