había habido otra mujer.
Quizás las lágrimas eran de culpa.
Quizás mi ordinaria tarde de martes estaba a punto de convertirse en el día en que descubriría que mi matrimonio había sido una mentira.
Volví a mirar a través del cristal.
Mano diminuta.
Manta rosa.
Bebé niña recién nacida.
Se
me revolvió el estómago.
“¿Es tuya?”
James levantó la cabeza de golpe.
“¿Qué?”
“El bebé.”
Su rostro pasó de la tristeza a la conmoción total.
“¿Es tuya?”
