silla.
Durante un rato ninguno de los dos habló.
Finalmente, susurró:
“¿Está seguro?”
Lo miré.
“Si no lo haces, paramos. Lo digo en serio.”
Mis ojos volvieron a posarse en el bebé.
Durante años, creí que la hija que imaginaba pertenecía a una vida que a mí no me estaba permitido tener.
Lo había llorado en silencio.
Guardé las mantas.
Dejó de decir su nombre.
Cerró la puerta.
Y ahora, en mis brazos, estaba una niña pequeña cuya
