Dejé que mi cuñada se casara en la casa del lago de mi abuela—y lo que hizo con la propiedad fue la gota que colmó el vaso

estaciones después de que ella desapareciera.

Las flores habían sido arrancadas.

No recortado. No cortado con cuidado. Desgarradas, con el daño particular de quienes las arrancaron del suelo sin pensar en raíces, tierra o en las décadas que las habían creado.

Tallos desnudos yacían donde habían sido dejados. Los huecos en el jardín eran los huecos de cosas que se

quitaban y no se reemplazaban.

Se habían usado en el arco nupcial.

Podía ver el arco al fondo del césped.

Las flores estaban marchitas ahora, cuarenta y ocho horas después