de aspirado de alta potencia y una seguridad aplastante para ser alguien que en una ocasión estrelló la parte trasera de su propia camioneta contra el buzón de ladrillos de su entrada mientras me daba un discurso sobre la precisión al estacionar.
Para comprender lo que ocurrió el verano en que mi hijo cumplió dieciséis años, es imprescindible entender nuestra infancia. Martin y yo nos pasamos cuarenta años compitiendo ferozmente por cualquier nimiedad: quién mantenía el equilibrio durante más tiempo sobre el manubrio de una bicicleta, quién devoraba más panqueques
