por la casa como una tormenta con los zapatos puestos.
Tyler, de ocho años, dejó caer zumo de polo sobre mi alfombra blanca y exigió saber dónde estaba el baño.
“Al final del pasillo, cariño”, dije, ya alcanzando el limpiador de alfombras.
Su hermana Madison miró mi despensa y se quejó: “¿Por qué no viene buenos tentempiés?”
Los “buenos tentempiés”, por supuesto, eran los que
se echó hacia atrás como si acabara de crear una obra maestra.
“Y esas rosas de fuera”, añadió. “Deberías recortarlos. Tienen un aspecto un poco
