el tiempo, su nombre volvió a utilizarse ampliamente.
Luego fragmentos.
La cocina amarilla de nuestra madre.
El sonido de alguien cantando en la ducha.
Abolladura en la pared del dormitorio.
—¿Era la ducha la que me cantaba? —pregunté.
“Estuviste fatal.”
“Realmente eras tú.”
Durante medio segundo volvimos a parecer hermanas.
Entonces hice la pregunta más importante.
“¿Cuándo empezaste a acordarte de mí?”
Clara bajó la mirada.
“Sar…”
“¿Cuánto tiempo?”
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
“Hace seis años.”
Todo se detuvo dentro de mí.
“¿Sabes que llevo seis años vivo?”
“
