miras atrás.
Emma cumplió dieciocho un sábado de junio.
Hicimos una carne asada en el jardín.
Media Sycamore Street apareció.
Porque media calle había visto crecer a las niñas.
Mesas plegables.
Platos de papel.
Música.
Doris, nuestra vecina de dos casas más abajo, llegó con un recipiente de ensalada de papa tan grande que parecía que alimentaría a un ejército.
A las cuatro de la tarde llamaron a la puerta.
Era un repartidor con un ramo de lirios blancos envueltos en papel café.
—¿Claire Bennett?
—Sí.
Me los entregó.
—Felicidades.
—¿
