Paternidad
Mi nieta, Clara, salió del vehículo. Solo tenía siete años y era pequeña para su edad, con el cabello oscuro de Benjamin y los ojos solemnes y observadores de mi propia madre. Llevaba un impermeable amarillo brillante, con una manga torcida en el puño, y sostenía el conejo de peluche hecho a mano que le había cosido durante el año en que murió Thomas. Una oreja ya había sido reparada dos veces, y su ojo de botón izquierdo era diferente del derecho.
Genevieve nunca miró atrás para asegurarse de
