guardería, donde diluía el jugo para que durara, donde fingía que el café negro contaba como desayuno y la sensación de mareo por las tardes era solo “estrés”. Me dije a mí misma que era así como era la maternidad. Sacrificio. La tensión. Estar cansado y quebrado y esperanzado de una sola vez.
Pero esto no fue sacrificio.
Esto fue un robo.
Y hasta ese momento, no me había dejado llamarlo por su nombre real.
Papá no se dio la vuelta enseguida. Mi padre tiene el tipo de silencio que
