con mi bolsa de computadora portátil colgada sobre mi hombro y ese giro familiar del síndrome del impostor que se curva en mi estómago.
El vestíbulo olía a café y tinta de impresora. Las paredes estaban cubiertas de fotogramas enmarcados de sus documentales: mujeres en las salas de audiencias, hombres en piquetes, familias frente a casas quemadas, sobrevivientes frente a micrófonos.
Un joven en la recepción sonrió.
“Hola. ¿Puedo ayudarte?” Me preguntó.
“Estoy… empezando hoy”, dije. – Laya Carter.
Algo parpadeó en sus ojos.
“Oh,” dijo. “Tú eres la historia de
