mi padre poseía. Era algo que llevaba consigo, algo que lo formó, lo drenó, tal vez incluso lo definió.
El cajón estaba cerrado de nuevo.
La caja estaba cerrada.
Pero el miedo no volvió de donde vino.
Porque una vez que se ve algo oculto, nunca puede ser verdaderamente invisible.
Cuando finalmente lo levantó del cajón, se dio cuenta de lo extraño que era.
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Se mantuvo casi un pie de altura, liso al tacto, su superficie grabada con intrincados patrones repetidos que no parecían decorativos tanto como deliberados.
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